ANA MONTOJO

ANA MONTOJO

Ana Montojo se inició en la poesía el año 93, asistiendo al taller que por entonces dirigía en la Casa de la Cultura, Carmen Conde, de Majadahonda, el poeta Enrique Gracia Trinidad.

Transcribo cómo se la presenta en su libro “La Niebla del tiempo”:

“Aunque en ocasiones enfoca su mirada a la sociedad que la rodea, al dolor y a la soledad consustancial del ser humano, su poesía es básicamente intimista y de introspección, desgarrada e impúdica hasta constituir un verdadero striptease emocional a través del cuál libera cualquier desasosiego interior. Quizá por eso, porque trabaja sobre sentimientos universales y comunes a todos los mortales, en su poesía nos podemos reconocer todos y tal vez ahí resida su principal atractivo; aunque a veces es un espejo demasiado explícito en el que no nos gusta vernos”

Si pudiera vivir nuevamente mi vida

en la próxima trataría de cometer más errores

(Jorge Luis Borges)

Yo, al revés que el poeta, cometí

casi tantos errores como pude,

si por error se entiende

dejar el corazón a la intemperie,

expuesto a toda suerte de peligros

salvo el de ser feliz y acostumbrarme.

A gala tengo

haberme equivocado muchas veces

sin haber aprendido casi nada,

y permitirme el lujo de estrenar

en cada amanecer

una nueva derrota reluciente.

He bebido el ahora de manera insensata;

como si cada día fuera el último

del resto de mi vida

y el futuro tan solo se tratase

de un incierto espejismo.

Hice mal casi todo lo importante:

Nno ahorré ni una peseta,

fumé, no hice deporte,

y hasta me enamoré de algún extraterrestre

sin requerir informes de solvencia.

Tuve hijos

y no los preparé para el mañana;

me limité a quererlos mucho más

de lo que hubiera sido razonable.

Y aquí estoy

instalada de golpe en el futuro

sin chaleco antibalas, sin fortuna,

sin refugio antiatómico siquiera

que pueda protegerme

de la lluvia de abril y de tus ojos.

                                                                              ♠♠♠

Te lo regalo todo.

La mañana sin horas

Y la gota de escarcha que persigo

por el cristal  helado.

El gorrión insolente que se empeña

En volver a inventar la primavera

Cuando febrero engaña a los almendros.

Te regalo este día

Que se abre a mis sentidos

Aunque sé que hoy tampoco

Lograré seducirle.

Te regalo la noche interminable

Y el alba sin tu cuerpo

Declarándose en huelga a mi costado.

La música que habita mi silencio,

Los fantasmas que pueblan mis rincones,

La edad que me recorre todo el cuerpo,

La que soy, la que fui, la que no seré nunca.

No se me ocurre nada mejor con qué comprarte.

Nada más codiciable que el otoño

Que no hiela aún la piel del alma.

♠♠♠

Ignoro en qué momento

Comencé a perder pie donde pisaba,

Cuando me transformé

En la mujer que anda algunos pasos

Por delante de mí,

Sin volver la cabeza.

Yo no puedo alcanzarla.

La que fui no regresa

Y la que soy a veces corre tanto

Que se me escapa.

Y me quedo perdida, tan lejos de las dos,

Equidistante,

Confiando en que acojas

A la que junto a ti llegue en mi nombre.