domingo, 4 de noviembre de 2012




GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER (I)









                                                           http://youtu.be/4C9bnFrq5Ew



Rima IV


No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!


                ♦ ♦ ♦



Es cierto que prácticamente todos los autores han intentando e intentan definir la poesía. Pero todos están de acuerdo en que ésta es muy difícil de definir. Bécquer es especialmente conocido por intentarlo. He encontrado un vídeo muy interesante acerca de lo que han dicho diferentes personajes. Os dejo con él:



                                                 
                                                      http://youtu.be/9z3hdSCC5Ks





                                                  ¿Qué es poesía?





“La pintura es poesía muda; la poesía, pintura ciega”,                                  LEONARDO DA VINCI


“La poesía es como el viento, o como el fuego, o como el mar”,                                 JOSÉ HIERRO


“Yo sé que la poesía es imprescindible, pero no sé para qué”,                                 JEAN COCTEAU

“La poesía es el vocablo virgen de todo prejuicio; el verbo creado y creador, la palabra recién nacida”,                                                                                                        VICENTE HUIDOBRO

“La poesía es el sentimiento que le sobra al corazón y te sale por la mano”,
                                                                                                                           CARMEN CONDE

“La poesía le da a la humanidad lo que la historia le niega”,                           SIR FRANCIS BACON

“La poesía es el eco de la melodía del universo en el corazón de los humanos”,                                                                                       RABINDRANATH       TAGORE

“La poesía es un arma cargada de futuro”,                                                         GABRIEL CELAYA

“La poesía es solo amor, transgrede las prohibiciones, y se atreve a mirar de frente a lo invisible”,                                                                                          ALEJANDRO JODOROWSKY

“La poesía es un intento de aproximación a lo absoluto por medio de los símbolos”,                                                                                                                JUAN RAMÓN JIMÉNEZ

“La poesía es un eco pidiéndole un baile a una sombra”                                      CARL SANDBURG

“La poesía es más profunda y filosófica que la historia”                                              ARISTÓTELES

“La poesía siempre es lo lejano”                                                             HENRI FRÉDÉRIC-AMIEL

“La poesía son todos los nombres y verbos”                                                  MARIANNE    MORE

“La poesía no es un arte, ni una rama del arte, es siempre algo más”
                                                                                                                       JOSEPH BRODSKY

“La poesía es solo la evidencia de la vida. Si tu vida arde bien, la poesía es solo la  ceniza”                                                                                                             LEONARD COHEN

“La poesía es pensamientos que respiran y palabras que queman”                          THOMAS GRAY

“La poesía es la unión de dos palabras que uno nunca supuso que pudieran juntarse, y que forman algo así como un misterio”                                                                            FEDERICO GARCÍA LORCA

“La poesía es el recuerdo de los mejores y más felices momentos de los mejores y más felices ingenios”                                                                                                        PERCY B., SHELLEY

“La poesía es la creación rítmica de la belleza con palabras”                              EDGAR ALLAN POE

“La poesía es la revelación de la condición humana y consagración de una experiencia histórica concreta”                                                                                                                                     OCTAVIO PAZ

“La poesía cura las heridas infligidas por la razón”                                                                NOVALIS

“La poesía es la vida destilada”                                                               GWENDOLYN BROOOKS








Vam Gustavo Adolfo Bécquer (Gustavo Adolfo Domínguez Bastida; Sevilla, 1836-Madrid, 1870). Es evidente que aunque no se tengan demasiados conocimientos de literatura todo el mundo ha oído hablar de Becquer. Creo que es uno de los autores que se quedan más presentes cuando se termina de estudiar; no porque sea mejor que otros autores que hemos visto, sino porque sus poemas tienen ese toque pegadizo que hace que se recuerden para siempre muchos de sus fragmentos.

Bécquer nació en una familia de pintores. Quedó huérfano a la corta edad de diez años, trasladándose a la ciudad de Sevilla, donde además de estudiar pintura, al igual que el resto de su familia, estudió humanidades.
Su carrera literaria no fue reconocida desde un comienzo sino que en 1854, cuando se traslada a Madrid, fracasa en el proyecto de escribir una Historia de los templos de España. Sin embargo, ante su primera decepción en el ámbito literario, éste no se rinde. Se dedica al periodismo para poder sobrevivir, y hace adaptaciones  de obras de teatro extranjero junto a su amigo Luis García Luna.
En 1858, mientras está en Sevilla, cae enfermo durante un periodo de unos nueves meses, sin quedar muy claro si se trata de sífilis o tuberculosis. Será entonces cuando publique su primera leyenda, El caudillo de las manos rojas.
En cuánto a sus relaciones amorosas, hay que decir que como casi todos los enamorados en sus versos, mantuvo distintas y difíciles relaciones. Conoce a Julia Espín, que lo abandona en 1860, y que será la causa de los poemas más amargos del poeta. En 1861 se casa con Casta Esteban y el matrimonio tiene tres hijos; sin embargo el infeliz matrimonio le hace refugiarse tanto en su trabajo como en la compañía de su querido hermano Valeriano en las estancias de éste en Toledo para pintar.

Era tal su afecto por éste, que cuando Valeriano muere (1870) Bécquer siente de una manera tan profunda su pérdida que dicen que presintiendo su propia muerte, entrega a su amigo Narciso Campillo sus originales. Parece que su presentimiento fue acertado, pues murió solo tres meses después de la muerte de su hermano




  En cuánto a su obra, citar sus famosas “Rimas” y “Leyendas” en las que nos centraremos en el próximo apartado



Os dejo con Bécquer y su muy conocida definición de poesía.


Que tengáis una buena semana!





¿Qué es poesía?, dices mientras clavas en mi pupila tu pupila azul.
¿Qué es poesía?  ¿Y tú me lo preguntas?
Poesía…eres tú




10 comentarios:

  1. " la poesia es un corazón rebosante de gratitud ante el universo que le palpita,o de amargura acorralada,y que exige desbordarse hacia la corriente sonora de la vida,para nbo ahogarse
    entre los mudos susurros de una mente cautíva"

    (un pulso a los poetas,de mi humilde pluma)

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  2. Si me la hubieses dicho antes, la hubiese puesto arriba, que no tiene nada que envidiarlas...besoss

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    1. Muchas gracias, eres en verdad estimulante.Me gustaría ver tu concepto de la popesía,que ,como la vida,admite miles de interpretaciones.

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  3. Continuo con los pensamientos que me inspira tu último trabajo.
    Este poeta,tan admirado en mi adolescencia,y cuya casa de Sevilla tuve el honor de pisar más de una vez,ya que vivía en ella la cuñada de mi patrona,creo que ,pese a su fama merecida,ha sido y es injustamente tratado,tal vez por su desfasado romanticismo,por la morbosa realidad que hoy impera,pero se olvida,sin duda,su profundidad y sensibilidad poética,
    Dijo lo que todos piensan alguna vez y que nadie quiere ni sabe decir ,y menos con tanta sencillez y armonia.

    Como estos ,los que voy a sumar a tu blog,con tu permiso,,mis favoritos ,que casi niña me hacían llorar o soñar,porque si alguien me preguntara quién es Becquer,respondería : un soñador infatigable,un rebelde frente a la realidad humana,un amante amantísimo,un eterno romántico aunque no se estile ahora.

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  4. Este comentario ha sido eliminado por el autor.

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    1. Asomaba a sus ojos...

      Asomaba a sus ojos una lágrima
      y a mi labio una frase de perdón;
      habló el orgullo y se enjugó su llanto,
      y la frase en mis labios expiró.

      Yo voy por un camino; ella, por otro;
      pero, al pensar en nuestro mutuo amor,
      yo digo aún: ¿Por qué callé aquel día?
      Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?

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  5. A ver si ahora me sale,es que soy un crac telemático.


    Al ver mis horas de fiebre
    e insomnio lentas pasar,
    a la orilla de mi lecho,
    ¿quién se sentará?

    Cuando la trémula mano
    tienda, próximo a expirar,
    buscando una mano amiga,
    ¿quién la estrechará?

    Cuando la muerte vidríe
    de mis ojos el cristal,
    mis párpados aún abiertos,
    ¿quién los cerrará?

    Cuando la campana suene
    (si suena, en mi funeral),
    una oración al oírla,
    ¿quién murmurará?

    Cuando mis pálidos restos
    oprima la tierra ya,
    sobre la olvidada fosa,
    ¿quién vendrá a llorar?

    ¿Quién, en fin, al otro día,
    cuando el sol vuelva a brillar,
    de que pasé por el mundo,
    ¿quién se acordará?

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    1. Como guarda el avaro su tesoro,
      guardaba mi dolor;
      quería probar que hay algo eterno
      a la que eterno me juró su amor.

      Mas hoy le llamo en vano y oigo, al tiempo
      que le acabó, decir:
      ¡Ah, barro miserable, eternamente
      no podrás ni aun sufrir!

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  6. Bueno Elen,me lo paso tan bien con tu blog y es tan enriquecedor que creo que me paso saboreando al personaje.Espero con impaciencia nuevos poetas ,a mi querido Miguel,que tu bien sabes,Celaya,Boytisolo,Hierro...los que tu gustes y mejor si nos los descubres,y una sugerencia ,también como mujeres un lugar para las valientes feministas (Alfonsina storni...)y tus poemas.quese que los tienes y muy peculiares y genuinos,que tenemos que encuadrarlos,
    y espero que despué nos esperen otras obras ,novelas,filósofos (E. Fromm,H Hesse,y hasta Marx como gran pensador ....
    Muchas gracias "promesa"por estosd ratitos.

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  7. No me he olvidado de tu Miguel...lo estoy preparando como se merece!!! para no decepcionarte...jeje

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